Venti umidi e marci,
venti caldi estivi.
Venti… Venti…
Estate incollata a pelle:
soffocata, gemente.
Venti… Venti…
Coscienti certezze,
lampi di ragione.
Senti… Senti…
Piramidi di colpe sapute,
subite, inflitte, ignorate.
Blasfemo triangolo:
bestia e uomo, colpa.
Chi sei ora tu?
La morte ancora è scelta.
Lorenzo Nero