Il mio libro

Cullata dall’ odore della carta, le parole talvolta delicatamente disegnate, talvolta graffiate.

Colorano il suo sorriso nel lascivo intento a vederne nel mondo, illuminano il suo volto.

Colmano i suoi battiti ritrovati nel tempo, e si disperde nel sogno insieme alle parole.

Scrivi della felicità che diventa nuvola rosa, nel tempo della magia.

La senti, la poesia, urge la poesia, stretta da docili incanti. Incastri nella notte, gioia di tempi antichi.

Pensa la poesia, ascolta la poesia, odi e senti.

Non posso spiegarla: è il loro messaggio. Sogni dimenticati si manifestano.

Qui.